Стихотворения про русалку выручите

У лукоморья дуб зелёный, На русалке горит ожерелье,
И рубины греховно-красны,
Это странно-печальные сны
Мирового, больного похмелья.
На русалке горит ожерелье,
И рубины греховно-красны.
У русалки мерцающий взгляд,
Умирающий взгляд полуночи,
Он блестит, то длинней, то короче,
Когда ветры морские кричат.
У русалки чарующий взгляд,
У русалки печальные очи.
Я люблю ее, деву-ундину,
Озаренную тайной ночной,
Я люблю ее взгляд зоревой
И горящие негой рубины...
Потому что я сам из пучины,
Из бездонной пучины морской.

Белое небо низко нависало над головами редких прохожих, что тоскливо вглядывались вдаль, дыша на холодные руки. Зимние дни тянулись медленно и спокойно, однако без малейшего намёка на то, за что так любят морозную пору - на снег.

И вот в воздухе едва-едва запахло чем-то неуловимо знакомым каждому человеку. Маленькая белая точка изящно опустилась на оголённую кленовую ветвь, пошатываясь, балансируя между полётом и твёрдой опорой. Солнечный луч, который сейчас не мог причинить ей вреда, почти любовно скользил по сплетённому самым умелым из мастеров  кружеву, заставляя сверкать каждый хрустальный изгиб. Прохожий остановился и задрал голову, завороженно глядя, как снежинка едва-едва покачивается в безветрии. Он хотел было взять её в ладони, но, уже протянув руку вверх, вспомнил, что тепло его рук может убить самое совершенное из творений природы, превратит в бесформенную капельку. И, словно услышав желание прохожего,   с неба посыпались сотни, нет, тысячи таких же снежинок. Они грациозно кружились в строгом вальсе, тихо и безропотно смиряясь с тем, что вскорости будут вдавлены в землю, и только чуть слышно скрипнут под подошвами. А с неба, поднявшегося теперь высоко-высоко, летело всё больше танцовщиц, легко оседающих на ветках и летящих вниз, на свою погибель. Но смысл их существования был в этом бесконечном танце - от облаков до чьих-то ресниц.

Падал первый снег...

Удачи 

как здорово зимой завернуться в теплый плет и присев на край подоконика наблюдать за ТИХИМ, меланахоличным движением уличного транспорта в пробках , за спешащими суетливыми жучками - прохожими...Сидя тут в уютной комнатке, ты отнюдь ты не ощущаешь себяодним из этих мелких мурашек, отделяешься от них и от всего мира толстой завесой бьющего в стекло снега. Ты смотришь ВДАЛЬ, ВВЕРХТам, ВЫСОКО-ВЫСОКО в небе, облака ГРАЦИОЗНО танцуют свой северный вальс, врезаются в друг друга, создавая невероятные ритмы, а тебе все-равно. Вот ЛЕГКО, СПОКОЙНО, несмело изучая одной ей понятный путь ВНИЗ, плавно парит пушистая снежинка. Их много, она одна из тысячи, и, все же, чем-то она особенная. ИЗЯЩНАЯ, словно вылепленная рукой неизвестного мастера, ЕДВА-ЕДВА коснувшись земли, она смешается с грязной, промозглой слякотью, утонет под ногами тысяч и тысяч людей, которых волнуют только их насущные хлопоты... Но до этого еще далеко. Далеко, и одновременно очень близко. Достаточно всего лишь выйти во двор и растворить свою уникальность в серой массе других, подобных ей... ЧУТЬ СЛЫШНО посвистывает на кухне облезлый чайник... Жаль, что я не снежинка.